La soledad no está tan sola

no ves que a mí no me abandona

(Extrechinato y tú)

Soy el girasol en la cuneta,

la única farola encendida,

la última hoja del árbol.

                            Desnudo

Samsonite

Las camisas forman  sistemas montañosos

donde la ropa interior se pierde.

Llueve arena de las suelas de los zapatos.

Hay hebras rojas

en la fría hebilla del cinturón

y el jersey herido

traga blísteres

de lorazepam e ibuprofeno.

Las cremalleras fronterizas

escudan este mundo

de maleta

que arrastro en mi diáspora.

Plantas carnívoras

Jugabas sin descanso con las plantas carnívoras. No notabas sus mordiscos, la sangre resbalaba por tus brazos. No veías mis lágrimas. Creías que yo tenía celos de las plantas, pero tenía miedo. Tu gesto se tornó verde, tu mirada peligrosa, las hojas se enredaban con tu pelo, la sangre se te hizo más densa y blanquecina. 

Un día llegué al jardín y ya no estabas; las plantas te habían devorado.

Fin del viaje

Decido terminar el viaje al filo del quinto abismo. 
Tengo el cuerpo magullado. 
Decido terminar el viaje, ignorar mi instinto suicida. 

Mi corazón tiene ahora miedo a las alturas;
ya no juega a triples saltos mortales, 
hace gimnasia de mantenimiento.

Estaciones

Fuiste mi otoño,

me desnudaste

a remolinos de amor

y a vendavales

Jirones de mí cubrían el suelo.

Me soplaste los colores y

sin más piel que arrancar

me abandonaste en un invierno

azul-helado.

Me abandonaste a mí,

que sólo quise ser tu primavera,

llo-

ver-

te

a ratos

y verte florecer.

Llegué tarde,

vivías tu último verano,

-olías a tormenta-,

las flores ya frutos,

el alma hueso.

Jugabas con ventaja:

conocías todas las estaciones y yo

yo aún no sabía para qué servían mis espinas.

the big issue, vendedor acreditado

Tengo tu happy birthday atrapado en la garganta

Tu gorro es divertido pero me ha hecho llorar

No dances en torno al bidón con fuego:

los dioses no acuden.

Se lo prohibimos.

Vigilamos

con nuestros ojos-cerbatana.

Te ayudamos de 7 a.m. a 3 p.m.

Vuelve bajo el puente

(al que le cruje la estructura cuando cruza el tren,

al lado del edificio que enseña las tripas)

cuando caiga la noche.

cajeros automáticos

los bancos tienen sus robots asesinos en las calles

los llaman cajeros automáticos

diseccionan a los clientes

                             les arrancan sus órganos

                             les succionan su sangre

                                             todo a cambio de unos euros

están equipados con dinero y con navajas

tienen tentáculos hechos de eslabones

                             y estrangulan

                                         cada vez más fuerte

                                                     hasta que ya 

                                                     no queda 

                                                                        nada