martes, 17 de enero de 2017

como frascos


Cáscaras del silencio, de azul turbio,
como frascos de oscuras farmacias clausuradas

Neruda


Como frascos de antiguas farmacias clausuradas
guardo tus recuerdos en inclinadas baldas de madera
sin orden, sin etiquetas, sin aparente actividad.
Residuos que llevar al punto limpio

pero nunca es el momento, a veces hay accidentes
como una balda que se descuelga y entonces
los frascos y los cristales y nuestros momentos
y entonces, nadie sabe, si se mezcla todo y tal vez explota
el edificio y los cimientos y mi vida y tú

por eso es mejor dejarlos almacenados,
tus recuerdos, como frascos de antiguas farmacias
y mirar solo a veces, sin asumir riesgos, a hurtadillas 


miércoles, 11 de enero de 2017

Presente continuo

Sus siempres son dientes de león y margaritas 
                                                         en un vaso de cristal
Sus eternidades mueren cuando se esconde la luna

Tú, que te imaginas encarcelada en una fortaleza inquebrantable
recuerda que todos los castillos que conoce
son de arena
que sus siempres se leen en presente continuo

Recuerda que

te está queriendo

martes, 6 de diciembre de 2016

Guante


hay un guante
derrotado en la acera
parece avanzada
su artritis

hay una mano fría
sin otra mano fría
con quien desteñir
el morado


***

Versión 2

hay un guante
derrotado en la acera
hay una mano fría
sin otra mano fría

domingo, 4 de diciembre de 2016

No caer en la estación equivocada
Llegar a marrón anaranjado

Ser una hoja más sobre la acera

en este otoño extranjero


sábado, 3 de diciembre de 2016

Mi cuaderno

Sigues deshojando mi cuaderno 
como a una margarita con respuestas.
Pero mis poemas 
no escuchan tus preguntas.

miércoles, 23 de noviembre de 2016

La soledad no está tan sola
no ves que a mí no me abandona
(Extrechinato y tú)


Soy el girasol en la cuneta,
la única farola encendida,
la última hoja del árbol.
                            Desnudo




martes, 15 de noviembre de 2016

Samsonite

Las camisas forman  sistemas montañosos
donde la ropa interior se pierde.
Llueve arena de las suelas de los zapatos.
Hay hebras rojas
en la fría hebilla del cinturón
y el jersey herido
traga blísteres
de lorazepam e ibuprofeno.

Las cremalleras fronterizas
escudan este mundo
de maleta
que arrastro en mi diáspora.